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他微微摇头。“艾琳从来不会晕倒。”
“那么是假装的。”
他也不以为然。
“曾经有个好人因你而死，是指什么？”我问道。
他皱了皱眉头，想了想。“胡诌的。我告诉过你我做了个梦——”
“我指的是你打出来的那几页扯淡的东西。”
他在枕头上转过头来，好像头有千斤重似的。他看着我：“另外一个梦。”
“让我再猜一猜，甜哥儿拿住你什么了？”
“得了老兄。”他说着闭上了眼睛。
我站起来关上门。“你不能一直逃避，韦德。甜哥儿的确可能是那个敲诈勒索的人。简单得很。他可以做得很漂亮——喜欢你，同时勒索你。怎么回事——一个女人？”
“你相信洛林那蠢货？”他闭着眼睛说。
“并不完全相信。那个妹妹呢——死掉的那个？”
在某种意义上，那只不过是棒球投手的一次暴投，却歪打正着。他突然瞪大了眼睛，唇边冒出个唾沫泡。
“这是——你在这儿的原因？”他缓缓问道，声音轻若耳语。
“你最清楚了，我是应邀而来，是你请我来的。”
他的脑袋在枕上转过来转过去。尽管服了安眠药，他仍然很紧张，满脸汗水。
“会拈花惹草的好丈夫我也不是第一个。别管我，你他妈的别管我。”
我走进浴室，拿了块毛巾，给他擦了把脸，嘲弄地望着他。我就是那个落井下石的人。等这家伙跌倒了，给他一脚，再加上一脚。他已经不堪一击，无力还手。
“改天我们再一起对付这事。”我说。
“我可没发疯。”他说。
“你只是希望自己没发疯。”
“我在活受罪。”
“没错。再明白不过了。有趣的是为什么。喂——拿着。”我从床头柜的抽屉里又取出一颗安眠药，再倒了杯水。他支起一只胳膊，伸手接玻璃杯，却偏了足有四英寸。我把杯子放进他手里。他费力地喝了口水，吞下药。接着平躺下去，一副萎靡泄气的样子，脸上毫无表情，鼻子皱着。他差点就死了。今晚他是不可能把任何人扔下楼梯了。很有可能他压根儿就没扔过。
等他的眼皮变得沉重，我便离开了房间。韦伯利手枪沉甸甸地拽着我的口袋，撞击着我的臀部。我往楼下走去。艾琳的房门开着，屋里没亮灯，但月光足以勾勒出她站在门里的身影。她唤了声什么，像是个名字，但不是我的。我走近她。
“轻点儿声，”我说，“他又睡着了。”
“我一直相信你会回来，”她柔声说道，“哪怕过去了十年。”
我凝视着她。我们中有一个在梦游。
“关上门，”她以同样柔情脉脉的声音说道，“这些年来，我一直为你守身。”
我转身关上门。此刻这似乎是个不坏的主意。等我回过头面对她时，她已经向我倒过来。我于是接住她。我的确是不得不这么干。她使劲贴着我，头发摩挲着我的脸，她仰起脸来等待亲吻。她战栗不已。她嘴唇微启，舌尖自齿缝探出。她垂下双手，把什么东西一拉，身上的袍子敞开了。袍子下，她赤身裸体有如《九月之晨》(1)里的女子，只是没那份羞涩。
“抱我上床去。”她娇喘吁吁。
我照办了。我伸手楼住她，触摸到她裸露的肌肤，柔软的肌肤，柔软又温润的肌肤。我抱起她，几步走到床边，放下她。她搂着我的脖子，喉咙里发出轻微的哼哼声，接着她呻吟着扭动起来。这简直要了我的命。我欲火中烧，如一头种马。我的自制力正在崩溃。此等女子如此这般的盛情邀请实在不可多得。
是甜哥儿救了我。短而轻的嘎吱一声，我扭头看见门把手在转动。我猛然挣脱，一步跃到门口，拉开门冲了出去。那墨西哥佬正飞快地穿过走廊，逃下楼梯。下到半截，他停下脚步，转身不怀好意地瞥了我一眼，然后离开了。
我回到房门口，关上门——这次是从外面。门里那女人在床上发出一种古怪的声音。但现在这只是一种古怪的声音。魔法已经解除。
我疾步下楼，穿过客厅去了书房，抓起一瓶苏格兰威士忌就往嘴里灌，直到再也灌不进去，我靠在墙上喘着气，酒精在体内燃烧，烈焰蹿入脑袋。
从晚餐到现在仿佛过去了很长时间，一切正常的事情似乎都十分遥远。威士忌的劲儿很快就上了头，而且来得相当猛，我继续往嘴里灌酒，直到房间变得云里雾里，家具都换了位置，灯光好似野火或夏日闪电。我瘫倒在沙发里，竭力让胸口的酒瓶立直了。酒瓶像是空了，滚下去，咣啷一声落在地板上。
这是我最后清楚记得的事情。
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(1) 法国画家保罗·埃米尔·沙巴（1869-1937）的作品，描绘了一个清晨站在河水中略略弯腰的裸体女子。
