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“没事，只是好奇你为什么住这间房。”
“我是从走廊对面的215房搬过来的。这间房比较好。就这么简单。满意了？”
“非常满意，”我一边说，一边盯着那只随时可能接近手枪的手。
“是哪一类侦探？城里的？让我看看证件。”
我没有答话。
“我觉得你拿不出证件。”
“即便我向你出示，你也会说那是假的，你就是那种人。那么，你就是希格斯。”
他一脸惊讶。
“乔治·W·希格斯，”我说，“在登记簿上有，215号房。你方才告诉我，你是从215号房搬过来的。”我四下打量着房间。“要是这里有块黑板，我可以写给你看。”
“严格来说，我们没必要斗嘴，”他说，“当然，我就是希格斯。很高兴认识你。你叫什么？”
他伸出了手。我与他握了握手，不过似乎并非是我期待已久的一刻。
“我叫马洛，”我说，“菲利普·马洛。”
“你知道吗，”希格斯彬彬有礼地说，“你是个他妈的大骗子。”
我哈哈大笑。
“我可不吃你嬉皮笑脸这一套，老弟。你有何贵干？”
我掏出钱包，递给他一张我的工作名片。他仔细看过后，用名片边缘敲了敲他那颗烤瓷牙。
他沉吟道：“他大概去了哪儿。没跟我讲。”
我说：“你的语法跟你的假发一样松松垮垮。”
“你要是知道好歹的话，就别打趣我的假发。”他咆哮道。
“我不会吃了它，”我说，“我还没饿到那分上。”
他向我走近一步，右肩一沉。脸上怒火中烧，嘴角向下耷拉着。
“别揍我。我有保险，”我对他说。
“哦，见鬼。又一个疯子。”他耸耸肩，嘴角又恢复了正常。“你究竟想干什么？”
“我要找这个奥林·P·奎斯特。”我说。
“为什么？”
我没有回答。
过了一会儿，他说：“好吧。我本人是个安分守己的人，所以我才搬出来了。”
“也许你不喜欢大麻烟。”
“这个，”他空洞地说，“还有其他事。这就是为什么奎斯特走了的原因。让人尊敬，就像我一样。我想，有几个粗鲁的男孩威胁了他。”
“我明白了，”我说。“所以他没有留下转递地址。他们为什么威胁他？”
“你刚才提到了大麻烟，不是吗？他会不会去总部了？”
“在海湾城吗？”我问道，“他为什么要大费周章？好吧，谢了，希格斯先生。走了很久吗？”
“不久，”他说。“不，不是很久。只是有段日子了。”
“你做什么营生的？”我问他。
“营生？”他看起来很受伤。
“是啊，你靠什么来圈钱？你怎样谋生？”
“你误会了，老兄。我是一个退休的验光师。”
“所以你有一把点四五口径的手枪吗？”我一指行李箱。
“别跟我耍嘴皮子，”他板着脸说。“这是家里传下来的。”他再次低头看了看名片。“你是私家侦探吗？”他若有所思地说。“你平时都接些什么活儿？”
“所有算得上正当的活儿，”我回答道。
他点点头。“‘算得上’是个灵活的词儿。‘正当’也是。”
我恶毒地瞥了他一眼。“你说得很对，”我赞同道。“我们找个安静的午后来讨论一下它们的定义吧。”我一伸手倏地抽走了他指间的名片，塞进了我的口袋。“耽误你的宝贵时间了，”我说。
我走出门，关上了门，站在门口侧耳倾听。我不知道想听见什么。可无论是什么，我都一无所获。我有种感觉，他正站在我刚刚离开的地方，盯着我离开的门口。我经过走廊时发出了些声响，最后站在了楼梯口。
一辆汽车从房子前方开走了。某一扇门关上了。我悄悄折回215房，用万能钥匙开了门。我悄无声息地关上门，上了锁，就在里面静静地等待。
