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“蛊女死了？”
“嗯。”
“孩子也……”
“嗯。”
拥挤的人海从南锣鼓巷聒噪着流淌至鼓楼，游客们匆匆拍了几张照片，就被后面的人潮推涌着穿过烟袋斜街，汇入被酒吧光怪陆离的灯光映得污秽不堪的后海。
乐队们在觥筹交错的酒杯碰撞声中，或吟唱民谣、或嘶吼摇滚、或唱着本不愿唱却不得不唱，游客们点的一流行歌曲。
其实，没有人在意，这些歌手们到底在唱什么；就像没人注意到，后海五号左侧，灯光并不明亮的阴暗角落，一位残疾女子卖着自己作品的摊位旁，两个不起眼的小地摊儿。
一个摊位卖着气球、风车、卡这些小孩儿才会喜欢，又被大人呵斥着“走走走，买这些干嘛？家里还少啊”的小玩意儿；一个摊位卖着通红的冰糖葫芦、香烟饮料。
两个摊主，或许五十多岁，或许六十多岁，任由岁月侵蚀着看不出年龄的面孔，“吧嗒吧嗒”抽着烟，眯眼望着看不见星星的天空，心思根本没放在来往游客那里，有一搭没一搭聊着天。
“蛊器之术，毕竟年代久远，不成就不成吧。只是可惜了这么有资质的丫头。”圆脸老人弹了弹烟灰，刻着两道深深皱纹的脸颊微微抽动，随手送给任凭父母怎么说，也赖着不走的小娃儿一个气球。
望着欢天喜地的小娃儿和匆匆离去生怕收钱的父母，圆脸老人冷冷一笑，间或两轮的眼神里，抹出三分鄙夷。
旁边摊位的黄衫老人，似乎不喜言语，始终凝望夜空，皱眉苦思。只有在圆脸老人说到“只是可惜了这么有资质的丫头”时，才古井不波地回了句“做不成蛊器，死就死了吧。”
“有时候，我真想不通，你这颗心是用什么做的。”圆脸老人瞄着黄衫老人胸口，指了指自己的心脏位置，“是因为那只蜘蛛？”
“取了。”黄衫老人紧皱的眉头稍稍展开，一道“悬针纹”深刻在双眉正中，食指拇指捻灭明亮的烟头，灼烧着“滋滋”作响的皮肉，“说不得，该他们了。你，舍得？”
“我？”圆脸老人“哈哈”一笑，点燃两根烟，把其中一根塞进黄衫老人嘴里，“你出了两个都不心疼，我出一个，怎么会舍不得？”
“好。”黄衫老人收拾好摊位，推着挂满冰糖葫芦的三轮，正要离去。顿住身子想了想，从残疾女作家那里买了两本书，扔下一大摞钱，汇入人潮汹涌的洪流，没了身影。
“小姑娘，我这摊上的东西不值钱，送你了。卖书捎带手也卖卖这些吧。”
圆脸老人扶着膝盖，很艰难地起身，连摊车都没收拾，推给残疾女作家，朝着黄衫老人相反的方向走去。
残疾女作家怔怔地瞪着那摞钱和摊车，这才看到，每个系气球的绳子，都穿着一粒金灿灿的小珠子。
“既然如此……”圆脸老人逆人流而行，喃喃自语，“你负责把他们俩送到泰国，找到那四个人。我去找八族那些老友吧。沙漠一别，几十年了，也该见见面啦。”
忽然，人群爆出巨大的欢呼声。极远的天际，隐隐传来气势磅礴的轰鸣。数条明亮的星火直窜夜空，炸裂绽放，璀璨的烟花聚成一枚枚巨大脚印，将整座北京映如白昼。
老人如同雕像般立于人群，浑浊的眼眸里，烟花的映像由绚烂直至黯然。许久，老人嘴角那丝皱纹微微抽动：“辛未年，路旁土，金羊命……他们俩，今年也有十七了。呵呵……该见面了。”
那一年，北京奥运会，开幕式。
那一年，2oo8年。
那一年，开端。
……
石门里面，是一处足有半个足球场大小、人工凿成的地下石洞。整个石洞呈倒扣的圆碗形状，地面距离洞顶将近二十米。数百枚拳头大小的夜明珠镶嵌于洞顶，散着柔和的幽幽白光，明亮却不刺眼。奇怪的是，洞顶正中，吊垂着一具长三米、宽一米半、高半米的透明水晶棺。棺中流光溢彩、云云冉冉，似乎密封着某种冒着蒸汽的粘稠液体。
八具大约三米高的巨型石棺，分别镌刻着造型极其古朴、说不上来是什么的某种动物，围着石洞光滑的石壁，依次排列成间距分毫不差的圆形。八根直径一尺的圆柱形石道从石棺顶部延伸至洞顶，与吊垂水晶棺、手腕粗细的黑漆漆管子相连接。
水晶棺的底部，斜斜看去，似乎刻着阴阳鱼的图案，又像是一只巨大的人眼。正下方则是直径四、五米左右的正方形石台，四个边分别立着青龙、白虎、朱雀、玄武的四方神相。石台正中，一只巨大的石刻麒麟昂向天，张开的巨口正对着水晶棺底。
麒麟正前，有张石椅，两人分立，笑得很暖。
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