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墨西哥佬穿着黑白格子运动衫和多褶黑长裤，没束皮带，黑白双色鹿皮鞋一尘不染。黑发全部朝后梳，抹着发油或发蜡之类的东西，油光发亮。
“先生。”他说着讥诮地微微躬了躬身。
“帮着马洛先生把我丈夫搬上楼，甜哥儿。他摔了一跤，受了点伤。劳驾了。”
“不客气，夫人。”甜哥儿笑嘻嘻地用西班牙语说道。
“容我道晚安了，”她跟我说，“我累得很。你需要什么问甜哥儿就是。”
她慢悠悠地走上楼梯。甜哥儿和我目送着她。
“美人儿，”他压低声音说道，“你留下过夜？”
“大概不行。”
“可惜了。(1)她很寂寞，那位。”
“收起那种眼神，伙计。把这位弄到床上去。”
他忧愁地望了望躺在沙发上打鼾的韦德。“可怜哦，”(2)他喃喃道，好像真心怜悯他的样子，“醉得跟个古巴人一样。”(3)
“他也许醉得像头猪，不过肯定不轻。”我说，“你抬脚。”
我们抬着他，虽然是两个人，也像抬铅棺一样。上了楼梯，我们走进一个阳台，经过一道紧闭的门时，甜哥儿努了努下巴。
“夫人的房间，”(4)他悄声说道，“你轻轻地敲门，她大概会让你进去。”
我没搭腔，因为我需要他。我们抬着韦德继续走，进了另外一扇门，把他扔上床。接着，我一把抓住甜哥儿上臂靠近肩胛骨的地方，那儿用手指一摁会很疼。我用力摁下去。他缩了一下，脸色难看起来。
“你叫什么名字，老墨？”
“放开我，”他厉声说道，“不许叫我老墨。我不是偷渡来的。我叫胡安·加西亚·德索托·约索托-马约。我是智利人。”
“得，唐璜。在这里别不规矩。说到你东家，嘴巴放干净些。”
他挣脱我的手，后退一步，愤怒烧红了他的眼睛。他把手伸进衬衫，抽出一柄细长的刀，看都不看一眼，手轻轻一顶，刀尖就直直地立在手腕上。之后他猛地撒手，在刀将落未落之际一把握住刀柄。这一串动作非常迅捷，似乎不费吹灰之力。他手臂平举，猛然甩出去，刀飞过空中，刺进窗框的木头里，颤动不已。
“小心点，先生！”(5)他尖声冷笑道，“少管闲事。没人敢戏弄我。”
他轻快地穿过房间，从窗框上拔出刀子，抛向空中，踮起脚尖转了个圈，从背后接住，啪的一声，那把刀消失在他的衬衫里。
“不错，”我说，“不过只是几招花架子而已。”
他走上前来，脸上挂着嘲弄的微笑。
“而且，会害得你断了胳膊，”我说，“像这样。”
我抓住他的右手腕，猛地一拉，令他失去了平衡，然后稍稍移向他身后，弓起前臂钩住他的肘关节往上提，再以前臂为支点压住肘关节。
“用力来一下，”我说，“你的胳膊肘就裂了。扭断一只手就够了，你会有几个月玩不了扔刀的把戏。力气再大一些，你就一辈子没法再玩了。脱掉韦德先生的鞋！”
我放开了他，他朝我龇牙咧嘴。“有一手，”他说，“我会记住的。”
他转向韦德，去脱他的一只鞋子，但伸出的手却停了下来。枕头上有一摊血迹。
“谁伤了主人？”
“不是我，伙计。他跌倒了，磕着什么东西了。不过伤口很浅。医生刚才来过。”
甜哥儿慢慢吁出一口气。“你看见他跌倒了？”
“我来之前他就跌倒了。你喜欢这家伙，是吧？”
他没有回答。他帮韦德脱掉鞋子。我们一件一件脱去韦德的衣服，甜哥儿拿出一套绿色配银色的睡衣，我们给他穿上，让他躺进被窝，把被子掖得严严实实。他还在冒汗，打鼾。甜哥儿俯身瞧着他，神色忧虑，左右摇晃着他那油光水滑的脑袋。
“他得有人照顾，”他说，“我去换件衣服。”
“去睡一觉，我来照看他。要是需要，我会叫你。”
他面对着我。“你得小心照看他，”他轻声说道，“非常小心。”
他出了房间。我走进浴室，拿了一块湿手巾和一块厚浴巾。我让韦德的身体稍微侧过去些，把浴巾铺在枕头上，小心翼翼地擦去他头上的血迹，以免再流血。我见到一道平滑的、浅浅的伤口，约莫两英寸长。没什么了不得。洛林医生这点倒是没说错。缝几针不会坏事，但也许并非真的有必要。我找到一把剪刀，把伤口附近的头发剪去，贴上胶布。接着，我把他翻过来让他平躺着，给他洗脸。我想我犯了个错。
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