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我拉他到小床边坐在我的身旁，从口袋里掏出了我在波士顿精心包好的长方形小包裹，打开防水层，把里面的东西塞进了他的手里。“给。”我说。
他小心翼翼地接了过去，像是捧着一个未知的危险物品。一双大手紧紧地合拢在那叠相片的周围，刚出世的布丽安娜圆圆的小脸则一无所知地展开在他的十指之间，小拳头紧握着毛毯，似乎被这全新的生存状态累坏了一般，闭着斜翘的眼睛，在睡梦中微张着小嘴。
我抬眼看了看他，一张彻底空白的脸上写满了惊愕。他把相片捧在胸前，圆睁着眼睛，一动不动，如同刚刚被利箭穿心一般——而我猜他确实是这个感觉。
“你女儿给你带来了这个。”说着，我把他的脸转过来，温柔地亲吻了他的嘴唇。这一下打破了魔咒，他眨了眨眼睛又活了起来。
“我的……她……”那诧异的声音很沙哑，“女儿，我的女儿，她……她知道？”
“是的。来看看别的。”我从他手中抽走了第一张，露出下面的快照里已有四颗牙齿的布丽安娜，滑稽的笑容喜气洋洋地缀满了一岁生日蛋糕上的糖花，头顶上挥舞着崭新的毛绒小兔，得意得活像个小小的恶魔。
詹米不知所云地咕哝了一声，绷紧的手指松开了。我从他手里接过那一小摞相片，开始一张一张地拿给他看。
布丽安娜两岁，矮矮胖胖的，穿着滑雪服，帽子底下的圆脸儿红得像小苹果，一绺一绺的头发如羽毛般随风飘扬。
布丽安娜四岁，头发梳成油光的小铃铛造型，身穿白色背带套裙，一条腿搁在另一边膝盖上，端坐着为摄影师绽放着笑容，文静而优雅。
五岁，自豪地拥有了她第一个午餐盒，等候着登上开往幼儿园的校车。
“她不让我跟她一起去，一定要一个人走。她非，非常勇敢，什么都不怕……”我有点儿哽咽，解说着，展示着，指点着一幅幅变换着的画面，他不断抓过新的相片，之前的那些则纷纷滑落到地上。
“哦，上帝！”他惊呼，见到布丽十岁时坐在厨房地板上搂着大个儿纽芬兰犬小熏的画面，这是张彩色照片，她的头发，衬着小熏油亮的黑色皮毛，闪烁着灿烂的光彩。
他颤抖不已的双手再也握不住了，我不得不把最后的几张拿给他看——长大成人的布丽，一张里提着一串刚钓到的鱼，满脸欢笑；一张站在窗前，独自沉浸在秘密的思绪中；一张脸色绯红，头发蓬乱，劈了一半的柴火，正倚靠着斧柄稍作歇息。这些相片展示了她同一张脸上我所能捕捉到的各种不同的情绪，同一张脸，高高的鼻子、宽宽的嘴唇、高耸而宽阔的维京人的颧骨，还有那双上挑的眼睛——一张她父亲的脸的更精巧、更纤细的翻版，而她父亲此时正与我并肩坐在这小床上，颤动着无言的嘴唇，悄无声息的泪水从他的脸颊上奔涌而下。
他伸出一个张开的手掌悬浮于相片之上，颤抖的十指没有触及那光亮的表面，他转向我，缓缓地倒在我的怀里，像一棵倾倒的大树般优雅得难以置信。静静地，他把脸埋在我的肩头，泣不成声。
我的手臂紧搂住他宽宽的、抽泣着的肩膀，把他抱在胸前，我自己的泪水落在他的头发上，在那红色的波浪里印下一摊摊深色的小小的印迹。我把脸颊贴在他的头顶，小声地说着些无关紧要又支离破碎的东西，仿佛他是布丽安娜。我想，也许这就像外科手术——即便已修复了所有存在的损伤，康复的过程依然会很痛苦。
“她的名字呢？”临了他抬起脸来，用手背擦了擦鼻子。他重新捡起相片，轻手轻脚的，好像那些画面经他一碰便会冰消瓦解。“你给她取了什么名字？”
“布丽安娜。”我自豪地回答。
“布丽安娜？”他望着相片皱起了眉头，“怎么给小姑娘取了这么糟糕的名字！”
仿佛被当头一击，我惊跳起来。“哪里糟糕了！”我气愤地说，“多美的名字啊，况且，还是你让我取这个的呢！糟糕？你什么意思？”
“是我让你取这个的？”他眨起眼睛。
“千真万确！当我们——当我们——我们最后告别的时候。”我抿紧了嘴唇没再哭出来。片刻之后，按捺住了心绪，我补充道：“你让我给孩子取名时随你父亲。他的名字是布莱恩，不是吗？”
“哎，是的。”终于，他脸上的笑容战胜了其他情感，“哎，”他重复着，“是的，你说得没错。只是——啊，我以为那娃儿会是个男孩，仅此而已。”
“那你很遗憾啰，她不是个男孩？”我瞪着他，一边开始一张张地抢回那四散的相片。他用双手按住我的手臂，阻止了我。
“没有，”他说，“没有，我不遗憾，当然不会！”他的嘴角微微地一翘，“但我也不想否认，她可是让我大吃了一惊，外乡人。你也一样。”
我静静地坐了一会儿，看着他。为了这一刻，我准备了几个月，可我仍旧膝盖绵软，柔肠百结。而他则全然措手不及地眼见我的出现，在如此的打击之下有些许摇摆也在所难免。
“我想我确实吓了你一跳。我来了你有没有觉得遗憾？”我咽下口水，问道，“你——你要不要我离开？”
他的双手像钳子一般夹紧了我的胳膊，我轻轻地叫出了声来。意识到他弄疼了我，他松了手，却依然把我抓着不放。我的建议让他的脸顿时变得很是苍白，他深吸了一口气又吐了出来。
“不，”他回答，貌似镇静，“我不是，我——”他的下颌一时间突兀地停顿在半空，接着又重复道，“不。”非常肯定。
他滑落了一只手握住了我的，俯身用另一只手捡起些相片铺开在自己的膝盖上，他低头细细地端详着，让我都看不清他的表情。
“布丽安娜，”他轻声道，“你念错了，外乡人。她应该叫布丽叶娜。”他用那高地人特殊的音调，把重音放在前边儿的“布丽”上，轻快地带过了后边的音节，布丽叶娜。
“布丽叶娜？”我学着念了一遍，笑了。他点点头，眼睛仍旧盯着相片。
“布丽叶娜，”他说，“很美的名字。”
“你喜欢我很高兴。”我回应他。
他抬起目光正视我的眼睛，一撇笑意在宽宽的嘴角忽隐忽现。
“给我讲讲她，”他的食指勾勒着那身穿滑雪服的胖娃娃，“姑娘小时候是啥样子？她最先学会说的是什么？”
他把我拉近了点儿，我顺势依偎到他的身旁。高大坚实的他散发出清新的亚麻和油墨的气息，一丝温暖的男性的味道令我感到熟悉而又兴奋不已。
“‘狗狗’是她学会的第一个词。第二个是‘不！’”
他脸上的笑意扩散开来：“哎，这个词他们都学得很快。她很喜欢狗，是吧？”他像摆弄纸牌似的把相片呈扇形铺陈开，找到了有小熏的那张，“跟她一块儿的这狗很可爱啊。是什么品种？”
“纽芬兰犬，”我俯身浏览起那些相片，“还有一张，里面有我一个朋友送给她的小狗崽……”
淡泊的灰色日光越发暗沉下来，雨点已经在屋顶上滴滴答答地下了好一会儿，这时，一声毫不客气的咆哮从我杰西卡·古登伯格的蕾丝胸衣下响起，打断了我们的谈话。自打那花生酱三明治以后已经又过了好长时间。
“饿了，外乡人？”这还用问，我心想。
“嗯，既然你这么问，我确实饿了。你还在抽屉最上层藏吃的吗？”我们刚成婚的时候，我总是习惯时时备着点儿食物，好应付他经久不衰的好胃口。而我们住到哪里，哪里的大小橱柜的顶层抽屉里就总会有各色的面包卷、小糕饼或小块奶酪。
他笑着伸了个懒腰：“别说，我真还藏了些。不过这会儿东西不多，只有几个放了好久的薄饼。不如我带你下楼去酒馆吧，看看——”一时间，刚才翻看布丽安娜相片时的喜悦从他脸上消失了，取而代之的是一种忧虑。他瞥了一眼窗外，淡灰的天光已渐变为一种柔和的紫灰色，他忧虑的神情加深了。
“酒馆！天哪！我把威洛比先生给忘了！”我还没来得及说上话，他已站起身，开始翻找衣柜里干净的袜子。一手提着袜子，一手拿着两个薄饼，他走了出来，顺手把后者抛到我的膝头，一屁股坐到板凳上胡乱拉扯着把袜子穿了起来。
“威洛比先生是谁？”我咬了一口薄饼，碎屑散落下来。
“该死，”他似乎在自责，不是说我，“我说好了中午去找他的，完全给忘了！这会儿肯定四点都过了！”
“没错，我刚听见大钟响过。”
“该死！”他又骂了一遍，一边把脚蹬进一双带着锡质搭扣的皮鞋，站起来，从挂钩上抓过外衣，停在了门口。
“你想跟我来吗？”他忧虑地问。
