11 胡不归 (第2/4页)

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“我怕，你满意了吗？”

“我有什么满意不满意，怕也不丢脸。哪有人在神面前觉得丢脸的？”

“好，我怕，趁现在还没那么怕，咱们走吧。”

“你都儿孙满堂了，就不能沉住气么？”

“就是不想他们看见，所以趁现在，行不行？”

“不行。有什么关系吗？不想让满堂儿孙看见你怕死，累不累？”

“累，所以不想活了，走吧。”

“再说一遍？大点声？你刚才说你不想什么……”死神惊喜地叹息。

“我说我……”他重新把眼睛闭上了，任由自己的面庞撕扯着自己虚弱的脸，“能不能放过我？我想活着，我不想活了可是我也怕死，我说不清，让我活着吧……”

他觉得自己在哭，可其实他是尿床了。短暂的混沌过后，再睁开眼睛，已是黎明。淡蓝色的光线笼着他稀疏的睫毛，他知道身下的裤子和床单都湿了。

随意喽。他对自己笑了笑。长子已经醒了，头发乱糟糟的，眼神尚且惺忪，空洞地望着他打了个大大的哈欠。他想让他帮忙换条裤子，但是开口之前，突然觉得，这孩子刚刚睡醒的神情就跟幼儿时代一模一样。所以他不准备告诉他死神来过了，不准备告诉他昨夜那场漫长而屈辱的对话——他永远都是个孩子，不该让他知道那么难堪的事情。自己毕竟是父亲——即使身子底下有那条潮湿的衬裤。他辛苦而温柔地打量着他，他觉得自己应该对这个世界再友善一点。反正，他已被这个世界亏欠了一生，可以不再计较了。

如果那时真的是弥留之际，该多好。二十年后，在长子的葬礼上，他这么想。那时候心里还有不多不少的一点温柔，如果能戛然而止，其实刚刚好。但是人生嘛，怎么可能允许你刚刚好。也许有的人能得偿所愿，跟他们的人生达成某种精妙的默契，准确地活着，准确地死——所有的准确叠加起来，一生直到落幕都大致优雅。这世上没几个人知道，“优雅”的背后通常都支撑着如影随形的精明。

长子终年六十岁，死于突发的心肌梗死。

他知道，每个来吊丧的人都在惴惴不安地打量他，所有的人都在担心一件事，就是他会因为长子猝然离世的打击，也不久于人世。这种对一个九十多岁的人的担心冲淡了人们的悲伤和怀念，让他觉得有点抱歉，在整个葬礼上，他就这样喧宾夺主。于是他只能一个人静静地想念他的第一个孩子，他出生在重庆，那是抗战刚刚胜利的时候。再往前推一点，他在清早的嘉陵江边上遇到了妻子，她比他年轻得多，那时候他三十岁，她才十九岁。在一条浩荡的江边，她眼睛里的略微带着闪烁的安静让他想起家乡的湖泊。他似乎有很多年没见过湖泊了，这个年轻的女学生像一弯精致的下弦月，勾起了他的乡愁。

他跟她说：“吃了我请你的夫妻肺片，就得跟我做夫妻。”她惊愕地看着他，脸红了。

不过妻子和长子如今都不在了。跟着一起消失的，还有那些六十年前的江水。如今的嘉陵江里的水，肯定是无情无义的。

妻子是在他的癌症手术四年之后去世的。他觉得是自己把这个女人的生命耗干了。如果不是因为他的病，她或许能活得久一点。从他第一眼看见她的时候，他就知道，她不是那种坚韧厚实的女人，有种女人生来就像是原始人崇拜的图腾，专门用来承受苦难。可是她不是，她天生纤细，在漫长的生物进化史上，她这样的生命非常容易成为幻灭了消失了的偶然。她的脆弱并不能跟着她的容颜一起苍老和凋零。

“还是快点死了吧，别拖累你。”手术之后的那几年，他常常这么说，他清楚自己口是心非，不过死神倒是真的没在那几年出现过。

“你死了，我一个人有什么意思？”她把手掌轻轻地放在他肩膀上。他们在医院的走廊里，他坐着，她站在他身旁，一起等着化疗。

“你还有孩子们。”他耐心地说服她。

“孩子们早就长大了，他们说的话我都听不懂，”她表情平淡，“还是你在这儿有意思。”

“可是我就是会先走啊。”他烦躁了起来。

“有一天，算一天，别想那么多。”女人们都是只争朝夕的。

“你看，你也觉得我没多少天了。”他于是又恼怒了起来。

“中午回去你想吃什么？”她问。

“不吃。”他觉得自己盯着她的眼神里，一定有仇恨。

他们终究都会活着。这些所谓的至亲，所谓的至爱，所谓的骨血。只有他一个人去死，然后他们继续活着，把没有了他的生活静静地重新变成一个自成一体看不出缺陷的湖面，也会有怀念他的时候，可是那怀念说到底只是倒映在这湖面上的影子。愤懑和悲凉的时候，他甚至会有点想念死神。只有死神跟他同仇敌忾。这群没有心肝的家伙们，有什么值得留恋的，早点来接我算了，我们上路……想到这里他又突然不放心地打量了一下四周，医院走廊里有的是穿着灰色中山装的老头子，还好，死神并没真的默契地降临，他的心脏重重地狂跳了几下，急促得让他的呼吸都跟着困难了——他不自觉地伸手摸了摸胸口，不过应该还好，没听说过哪个癌症患者最后死于心脏病的。

就是，癌症患者不会死于心脏病。所以心脏那里总是爆发的灼烧一般的狂跳是不用在意的。不会死。并不会。就这样，日复一日，他和妻子总是重复同样的对白。

“还是快点死了吧，别拖累你。”

“你死了，我一个人有什么意思？”

“你有孩子们。”

“孩子们早就长大了。他们说的话我都听不懂。还是你在这儿有意思。”

“可是我就是会先走啊。”

“有一天，算一天，别想那么多。”

“你看，你也觉得我没多少天了。”绝望总是在这一刻准确无误地降临，两人你来我往的谎言原本进行得很顺利，一不小心，真相还是来了。他也很气自己，为什么不能在“有一天，算一天”这句话之后保持沉默。但是，她为什么就不能说“你不会先走，你会好”呢？不过，他瞬间释然了，万一她这么说了，他一定会更恼火，因为这句谎言太拙劣了。

不能说真话，也不能撒过分明显的谎。这就是活着。

那几年，他对她的日益衰弱和憔悴视而不见。他也不在乎她其实越来越暴躁和不安。陪着他去医院做检查的时候，经常走得比他还慢，医院新来的护士把她错认成了病人。他们的女儿在某天搬来跟他们同住，他还惊讶地问为什么。女儿说：“你看，妈妈最近瘦了那么多，我帮她一起照顾你。”——这句话非常难听，女儿不知道。

“不好意思。”他故意说，“死得这么慢，让你们费心了。”

“爸！”女儿不满地抬高了声音，“这是什么话？”

从那以后，女儿就成了他的敌人。她的一举一动似乎都在提示他，想活着是件不体面的事情。承认想活着就更多添三分贱。因此他们的对话，他总是以“是我死得太慢”告终。女儿连那句“这是什么话”也不再跟了。

那个早晨，他一个人坐在早餐桌前面，等着那杯热豆浆摆在他面前。但是似乎等得久了点。女儿站在厨房门口，他知道她在认真地注视着他。女儿突然说：“爸，你瘦了。”他哼了一声。他静静地说：“离死不远的人，胖不起来。”

女儿突然笑了一下。有种很久没见的温柔，轻轻叹了口气：“我来帮你弄豆浆。妈妈没醒，让她多睡一会儿吧。”

妻子再也没醒来。睡梦中，脑出血，一切结束得很平淡，就像是一件很小的事情，一件像豆浆没上桌那么小的事情。几个月后，他八十岁生日过后不久，医生说：“恭喜。满五年了，没有复发。算是治愈。”然后女儿拖着箱子头也不回地离开了，又过了几天，搬进来的是小儿子一家三口。他们觉得不该让他一个人住，并且，他们自己住的那间单间也确实太不方便了。当时柠香五岁，眉心点着一个小小的红点，像颗朱砂痣。