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威斯特莫尔是条南北向的街道，在城市比较破落的一边。我向北行驶。在下一个街角，我颠簸着轧过了几段废弃的城际铁路，又开进了一排废品站。木围栏后面，旧汽车的破烂残骸恶形恶状地堆放着，活似一片现代战场。月影下，成堆生锈的零部件连绵起伏。废墟叠得足有屋顶那么高，小街小巷穿插其间。
后视镜里有车前灯的光亮。益发亮了。我踩下油门，从口袋里掏出钥匙，打开储物箱。我拿出点三八手枪，紧贴大腿放在车座上。
废品站更远处是座砖厂。窑房的大烟囱没有冒烟，高高耸立在荒地之上。一堆堆黑色砖头，一幢看不到标示的低矮木房，空空荡荡，没有行人，没有灯光。
后面的车跟了上来。警笛声略有些异样，低沉的哀鸣划破黑夜。警笛声向东，荡过一座废弃高尔夫球场的边界；向西，穿过砖厂。我稍稍加速，可不顶用。后面那辆车飞快追了上来，一盏巨大的红色探路灯登时照亮了整条马路。
那车与我并驾齐驱，作势要超越。我放慢速度，稳住，在警车后面猛一转弯，走一个U字，差半英寸就要擦到它了。我踩下油门，反向加速。后方传来齿轮粗粝的嘎嘎声和发动机的怒号，通红的探照灯光蔓延到了砖厂的几英里开外。
不顶用。他们跟在后面，又迅速追了上来。我并没有逃跑的想法。我想开回到有人家的地方，好让人听了动静跑出门，见证，或许能记住眼下这一幕。
我失败了。警车再一次并排靠了上来，一个满怀敌意的声音喊道：
“停车！不然我们就一枪爆你个窟窿眼！”
我把车驶向路边，踩下刹车。枪则放回储物柜，甩上柜门。警车一颠一颠靠过来，刚好停在我左前轮的挡泥板前面。一个胖子咆哮着摔门走出来。
“听见警笛，你还不明白？滚出来！”
我下了车，头顶月光，站在车旁边。那胖子手里有枪。
“执照拿出来！”他的吼叫坚硬冰冷得堪比铁锹的刀锋。
我掏出执照，递过去。车里坐在另一个警察，他从方向盘后面悄然走出来，绕到我身旁，接过执照。他用手电筒一照，看了起来。
“叫马洛，”他说，“见鬼，这家伙是个私人侦探。想想看吧，库内。”
库内道：“仅此而已？那估摸我用不着这个了。”他把枪插回皮套，揿好皮盖的搭扣。“估摸我挥挥手就能治他，”他说，“估摸搞得定。”
另一个说：“时速五十五英里。毫无疑问，喝过酒了。”
“闻一闻这杂种的口气。”库内说道。
另外那个警员靠过来，礼貌地瞥了我一眼：“我能闻闻你的口气吗，侦探？”
我呼出一口气给他闻。
“好，”他审慎地说，“他没喝。这点必须承认。”
“说是夏天，今晚还挺冷。请这小伙子喝一杯吧，多布斯警官。”
“这主意不赖。”多布斯说。他回到车上，拿出一个半品脱的酒瓶。他举起瓶子。还剩三分之一。“算不上什么好酒。”他说。他把酒递上来。“向你致意，哥们儿。”
“我不想喝酒。”我说。
“别这么说，”库内嘀咕道，“我们会误会的，还以为你想在肚子上留几个脚印呢。”
我接过酒瓶，拧开盖子，嗅了嗅。瓶里的液体闻着像威士忌。纯威士忌。
“你们不能总是来这招。”我说。
库内说：“现在是八点半。写下来，多布斯警官。”
多布斯走到车前，身子探进去在他的报告书上记了一笔。我举起瓶子，对库内道：“非喝不可？”
“那倒不是。让我朝肚子上来几脚也是可以的。”
我举起酒瓶，紧闭喉咙，喝了满满一口威士忌。库内扑上来，朝我肚子上狠狠揍了一拳。我嘴里的酒喷了出来，不禁弯下腰，呛得要命。酒瓶掉了。
我附身去捡瓶子，却看见库内肥硕的膝盖往我脸上踢来。我跨到一边，挺起身子，用尽浑身力气一拳砸向他的鼻子。他忙用左手捂脸，他哀嚎起来，他伸出右手要掏枪。多布斯从旁冲向我，手臂向低处一甩。警棍打在我左膝盖窝上，腿登时动不了了。我一屁股跌到地上，咬着牙，吐着威士忌。
库内把手从脸上拿下来，一看，都是血。
“天哪，”他的声音粗哑可怖得不成样子，“见血了。我的血！”他发出一声嘶吼，摆脚踢我的面门。
我打了个滚，拼命闪躲，脚踢到了我的肩膀上。那地方挨这么一下也够我受的了。
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