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看到照片墙的一刹那，张怀瑾笑了。
尽管有些疲倦，苍白，但他是真真切切，自内心地笑了。
他把红棉线拆掉，将照片一张一张揭了下来，到盥洗室找来一个很小的铝盆，把稿纸放进去点燃，再将照片一张一张地放进去烧。
格子窗装裱着一小块青黑色的天空，阴暗的屋子里打着青蓝色和莫兰迪紫的调子，小铝盆中的火光是唯一的暖色。一张张照片被火蚁噬咬，燃烧，湮灭，像在焚烧一帧帧的记忆默片，照片定格的时间或许是某个相遇的清晨，某个离别的夜晚，它们就这样静静地消失了，无人知晓，也无人在意。
张怀瑾全程没有说一句话，他的眼神很安静，甚至有些静穆。
寂静无人的夜里，他听到了旷远的钟声，油墨燃烧的刺鼻气味中，他嗅到了一线佛香。
“阿释，你是不是在哭？”6泽城说。
屋子里，火焰燃烧的噼啪声格外明晰。
“你在颤抖，阿释。”他说。
张怀瑾从火光中慢慢转过了眼。
他没有哭，他在压抑着悲伤，比哭更痛苦，更绝望。
火光熄灭了，屋子里失去了唯一的暖色。
张怀瑾站起身，6泽城问“然后呢？照片烧完了，然后呢？”
“不重要了。”
“沈聪呢？打字机呢？报纸呢？”
“不重要了。”
小楼里很静，老婆婆可能已经睡了，他们走下楼，在门口不约而同地顿住了脚步。
6泽城拉住他的手臂“你要去哪儿？我陪你。”
张怀瑾淡淡地笑了“这条路，你陪不了。”
这条路，只能他走，只给他走。
夜已经很深了，气温格外的低，大路上空无一人，路灯把张怀瑾的影子拉得很长很长。
他掏出烟盒，吸了一根烟。
他从前很少抽烟，除了应酬几乎不碰。
可他现在需要它，需要浓郁的烟草气味灼烧他的肺，将胸口那抖的洞填满。
张怀瑾呼出一口热气，凝结成乳白色的雾，玫瑰燃烧的味道给他带来温暖。
他不可抑制地想到江未已，想到那个黄浦江的雪夜，那根被吸得很凶的烟，干燥的吻，和一个古老的、悠远的黄昏。
青石板路被新雪洗过，下台阶的时候张怀瑾左脚踩在湿漉漉的石板上，一打滑，他慌乱中把手磕在锋利的墙沿上，手心拉出一个不大不小的口子。
鲜血一丝丝地渗了出来，张怀瑾看着自己的手，疼痛与寒冷让他清醒了不少。
集中注意，张怀瑾，现在不是想她的时候。
张怀瑾走下台阶，手在夹克的硬制皮革上一蹭，抹去血迹。
他大步向前走，他的眸光中仍闪烁着一丝不确定，但恐惧和害怕少了很多，他静下来了。
不知夜里几点，张怀瑾顿住脚步，一抬头，却是到了商公馆门前。
这一座白绿色的公馆有着伊斯兰教堂的圆顶，它紧紧地矗立在黑夜里，像是在等待穆斯林的朝拜，风沙沙地吹过爬山虎的叶子，传出诵经似的呢喃。这一座公馆可以用任何美妙的词汇来形容，比如安静，舒适，甚至于还有一些本不该出现的词汇，比如神圣，静穆。
张怀瑾走了进去。
夜里，公馆内很静很静，守门的阍者早已熟睡，只有那座圆顶的白绿小楼还灰蒙蒙地亮着一盏孤灯。
那是黄昏的颜色。
张怀瑾走进小楼里，楼里空旷，空气里的香气很淡很淡，是玫瑰花瓣燃烧成灰烬的味道。
他走上楼，缓缓走近光源——书房。
他没有敲门，径直走了进去。
光的颜色很暖，轻微地刺着他的脸颊，他颤了颤眼睑，有人叫了他一声。
“是怀瑾来了？正好。”
商老板竟然没有睡，或许说，她并没有打算入睡的意思。她画着淡淡的妆，穿着一身墨绿色丝缎长裙，细吊带修饰着完美的蝴蝶背，微卷的长柔美地披散下来，但没有穿鞋，光脚踩在毛绒地毯上。
优雅，缱绻，像是专门为了等他而特意打扮。
她很闲逸地窝在白绿色棉布沙里，身前摆着一方矮矮的桌子，桌子上摆着围棋棋盘，她竟是在跟自己对弈。棋已下了一半，白子黑子势均力敌，商老板指尖捻着一粒白子，神情有些苦恼。
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