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过了山口，往北二十英里，一条两边是鲜花草地的大道通向山脚。它经过五个街区就到头了——这儿没有一幢屋房。路的尽头，一条弯曲的柏油路进入一片丘陵。这就是悠谷。
第一座小山的山坡上，路边有一幢低矮、瓦顶的白色建筑。它有着带屋檐的门廊，上面有块牌子，写着：悠谷巡逻队。通往山坡的大门开着，正中央竖着一块白色的方牌子，反光的金属小球组成一个“停”字。另一盏泛光灯照亮了牌子前面的一段路面。
我停了车。一个穿制服、佩一颗星、皮套子里有枪的男子看了下我的车，接着看看架子上的一块木板。
他朝汽车走来。“晚上好！我没有你的车牌号。这是私人车道。找人吗？”
“我去夜总会。”
“哪一家？”
“悠谷夜总会。”
“8777。这是我们这儿对它的称呼。你是说莫尔尼先生的夜总会？”
“是的。”
“我猜你不是会员。”
“不是。”
“我得登记一下。找个会员或住在山谷里的人。这儿都是私人产业，你知道吧？”
“没人擅自闯入，嗯？”
他笑了。“没人擅自闯入。”
“我叫菲利普·马洛。”我说，“我找埃迪·普鲁。”
“普鲁？”
“他是莫尔尼先生的秘书或什么的。”
“请等一下。”
他走到门口，说了些什么。另一个穿制服的人在里面，他拨了内线电话。我身后又来了辆车，按着喇叭。从巡逻队办公室开着的门里传出打字机的噼啪声。刚才跟我说话的那个人看了下按喇叭的那辆车，挥手让它进去了。车从我身边驶过，很快没入黑暗中。这是一辆绿色的长型敞篷轿车，三位花枝招摇的女郎坐在前排，都叼着香烟，扬起眉毛，一副满不在乎的神态。轿车一个转弯就不见了。
那个穿制服的又来到我身边，将手搭车门上。“行了，马洛先生。请找一下夜总会管理员。往右一英里，那儿有个亮灯的停车场，墙上有号码。就是8777这个号码。请找一下那儿的管理员。”
我说：“我为什么要找他？”
他很平静、很有礼貌，也很坚定。“我们必须知道你到底要去哪儿。悠谷的保安工作很严密。”
“要是我不去找他呢？”
“你跟我开玩笑？”他的声音严厉起来。
“不开玩笑。我只是要弄清楚。”
“巡警就会去找你。”
“你们共有多少巡警？”
“对不起。”他说，“往右一英里左右，马洛先生。”
我看看他挎在屁股上的手枪和别在衬衫上的特制的徽章。“人们把这个称为民主。”我说。
他看看我身后，随之朝地上啐了一口，一只手放在车窗沿上。“也许你还有同伙。”他说，“我认识约翰·里德[1]俱乐部的一个家伙。就是在博伊尔高地那边。”
“同志[2]。”我说。
“革命的麻烦在于，”他说，“革命总是落到错误的人手里。”
“说得好。”我说。
“话说回来，”他说，“他们会比生活在这儿的一群有钱的冒牌货更有错吗？”
“也许哪天你自己也会住到这儿来。”我说。
他又啐了一口。“即使他们一年付我五万美元，让我睡觉时穿着薄绸睡衣，脖子上再挂一串粉色珍珠，我也不会住在这儿。”
“我可不愿意给你这个价。”我说。
“你随时都可以给我。”他说，“白天晚上都行。你给我这个价，看看能让你得到什么。”
“好吧，我现在得走了，去找夜总会的管理员。”我说。
“告诉他吐自己左裤腿上。”他说，“告诉他是我说的。”
“我会告诉他的。”我说。
身后又来了辆车，按着喇叭。我开车走了。不一会，那辆豪华轿车按着喇叭把我逼到路边，经过时发出犹如落叶的沙沙声。
这儿风不大，山谷的月亮很明亮，黑色的阴影看上去像是被刀刻出来的。
靠近弯道，整个山谷在眼前铺展开来。坡上坡下有成百上千的白色房子，成千上万亮着灯的窗户，繁星低垂，但考虑到这儿的巡警，星星也不敢靠得太近。
夜总会面对马路的是一片白墙，没有大门，底层也没有窗户。紫罗兰色霓虹灯显示的数字小而亮：8777。其他什么也没有。房子一边，在一排排有灯罩、光线往下的路灯下面，有几排汽车停在平整的黑色柏油路面用白线划出的停车位上。穿着整洁制服的服务员在灯光下来来往往。
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